16/07/2015 08h09

O que seria de nós sem nossos heróis?

Por: Folha de Dourados

Por Fabio Hernandez

Um homem não é nem mais nem menos que os heróis que carrega pela vida. O herói define o homem. Um homem sem heróis é incompleto. É um solitário. É um desgovernado, já que nossos heróis funcionam como uma bússola na dúvida do caminho, como uma luz nas trevas, como um agasalho no frio. Um homem sem heróis tem uma formidável arrogância. Provoca não admiração, pela suposta auto-suficiência, mas piedade, pelo isolamento e pela falta de orientação.

Sêneca, o filósofo e estadista romano, foi o herói de Tio Fabio, um homem sábio do interior. (Tio Fábio foi o meu). Com Sêneca, Tio Fabio aprendeu, por exemplo, a:

→ Ouvir antes de falar;

→ Se expressar em voz baixa;

→ Aceitar os altos e baixos da sorte;

→ Não contar com nada que estivesse fora de seu controle;

→ Buscar a simplicidade;

→ Não se espantar diante de nada, uma vez que tudo se repete, desde sempre;

→ Não se exaltar num triunfo, nem se desesperar na derrota;

→ Desprezar a glória, a fama, a luxúria e o poder;

→ Se preparar para a morte.

Tio Fabio lutou sempre para se aprimorar. E sou testemunha de sua bravura diante da morte. Ele gostava de citar uma frase de Sêneca sobre esse assunto. Fora escrita numa carta de Sêneca para seu amigo Lucílio: “E por mais que te espantes, Lucílio, a arte de viver é a arte de aprender a morrer”. A primeira vez que ouvi isso pensei que era algo mórbido e depressivo. Tio Fabio me fez entender que era, na verdade, o oposto disso. O medo da morte torna cada dia de nossa vida infeliz, angustiado. Quem se livra desse medo, aprendendo a morrer, vive com plenitude. Livra-se dos grilhões do terror da morte.

Esse é o sentido da frase. Uma celebração não da morte, e sim da vida.

Lembro a imagem de Tio Fabio em seu leito de morte. De seus lábios macerados jamais saíram lamúrias. Amparou todos nós que o amávamos tanto, em vez de ser amparado por nós.

Foi um leão.

Penso agora, sei lá por quê, que Sêneca aprovaria o discípulo, tão distante nos séculos e na geografia, tão próximo na alma.

Muitas vezes escrevo por impulso. É um privilégio de escritores baratos como eu. Quase nenhum planejamento, zero em rebuscamento. O tema dos inspiradores me conduziu a Tio Fabio, mas o que me fez escreveu, num impulso irresistível, foi o som de um outro herói. Ouvi no acaso do rádio a guitarra preta, distorcida, de Ritchie Blackmore em Woman from Tokyo, depois de tantos anos, e alguma coisa como que me obrigou a tratar dos meus heróis. Um sentimento de dívida no coração, provavelmente.

Os heróis são imunes à passagem dos dias. Sobre eles o tempo não tem poder. Eles desafiam o conceito budista de impermanência.

Fecho os olhos ao ouvir Woman from Tokyo. Não sou mais o escritor barato no inverno de 2005, mas um garoto a quem a distorção na guitarra levava ao nirvana.

Na minha alma, na minha ilusão romântica, porém convicta, Ritchie Blackmore jamais envelheceu. Não ganhou rugas, não perdeu cabelo. Não se separou sequer de seus amigos do Deep Purple. Para mim, ele estará sempre sacudindo aquela guitarra preta, mágica, encantada, indomável. Aquela guitarra que, como uma mulher que fascina, era capaz de elevar tantos garotos como eu ao êxtase, num simples gemido, num mero acorde.